Throat

Cuajando sueños he
entablado un dialogo
con mis palabras,
enmudecidas ellas por
el aire han tenido que
galopar por vítreos
espacios, pero al final
de la hora mi garganta
ha vomitado las
sílabas perfectas, (que
cuerda vocal alguna
habría podido soportar)
ni encriptadas ni cifradas,
simplemente verbalizadas.
Y la acción se hizo ruido.

To return

Tres granos de sal, y
mil gotas de agua hacen
mi océano hoy, en él
las olas se cortan con
la espuma de sábados
pasados y el rugido
de barcos encallados.

La marea ya esta alta
por las ansias de flotar,
y en el huerto de Calixto
se han calmado cien
palabras fugitivas,
que en la arena han
escrito el verbo más
preciado: volver.

Refugee

Husmeando entre citas notables
no doy con la tranquilizadora
de mis yemas transparentes,
algo si es cierto, mis ojos
ya leen el refrán del día,
pero mis cartílagos no alcanzan
para desempañar la
ventana de ilusiones.

El vaho es calipso oscuro
bajo las escaleras de mármol,
entre esos peldaños de piel
me refugio con mis sílabas mal
deletreadas.

Lema

Descolgado hoy de las
palabras malgastadas,
me veo zurciendo sílabas
que despejan el musgo
de mis cañerías. Ahí
en donde el verbo me
retumbó los huesos, hoy
veo la acción tatuada
en un código de barras
de mil pies de alto, y leo
“yacer no es caer” junto
a la orilla del caño.