Ritmo

El ritmo, corre como la esencia de canela en una torta de manjar, corre como el bombeo de sangre en la cabeza del corredor de caballos, sudor, viento, aire; si yo quisiera resumir el ritmo de mi vida, debería darle grandes pausas, como el espacio de escaleras de mármol en una antigua casona de Santiago, pero además debería encargar de descifrar si el viento de hojas secas de marzo me ha marcado el algoritmo de miradas; como si una calle Mosqueto hubiese sido sólo el escenario del teatro, pero yo se que fue mucho más; café en Muñoz de la Barra y descanso en los pastos del Forestal. Hoy cuando senti la música de fondo me dije a mi mismo que mi ritmo esta cambiando, no es aceleración, ni es detención, es mucho más que eso, si mañana el bombeo se detiene puede ser la posibilidad de ver en el fondo de la piscina de alma Alejo, que duda me cabe si paso a paso los pies se mueven, y las manos dibujan en una pizarra de aire rostros alegres y miradas profundas; ayer mire unos ojos llorosos que me dijeron más cosas que mil palabras, ellos me inundaron mis manos, el deseo hoy es de secar paso a paso, como la voz y el corazón se comunicaran con una manguera de piel, que soy descoordinado es un gesto material nada más.

Valpo siempre nuboso antes de 12 (11 santo enero)